Sasuke no es para nada como Sakura. Le gustan las matemáticas, la lógica, el frío, la nieve, las bufandas demasiado largas. Le gustan las chaquetas de cuero y el rock alternativo y las películas sobre asesinos, gente enferma, gente loca. Sobre los muertos y los vivos y crecer y arruinarlo todo a lo grande. No habla mucho. Con nadie. Pero le gusta Sakura. Le gusta como le gusta mentir y robarle un trago de vodka a la botella que su madre guarda en la alacena más alta de la cocina, como masturbarse y luego quedarse yaciendo sobre las sábanas, pegajoso y húmedo, pálido, deslucido, torpe, deseándola más que nada y sabiendo que si alguna vez le dice que sí cuando ella pregunta, «¿puedo besarte, Sasuke-kun?», cuando se separe de él Sakura va a tener su alma y su corazón y su espíritu en la garganta.

Ya los tiene, virtualmente hablando. Por supuesto. Pero Sasuke los esconde detrás de los pliegues de su tristeza pesada, oscura como una manta.

fragmento — golden guns girls

by breakable bird.